11 Julio 2009
Se sorprende a si mismo ensangrentado,
víctima o verdugo tendido hacia la noche,
curare en las espumas que no alcanzan estrellas
y en el fondo tranquilo donde nace la vida
el abrazo del sol se aventura y se pierde.
Es el mar cuando el día se vierte en sus entrañas
un vasto claroscuro vecino de la aurora,
un espejo que tiende a girar sus azogues,
un pequeño universo en la estancia de Dios
que absorto contempla los diamantes del agua.
Pues que la vida se acaba y siempre se renueva
habrá siempre unos ojos mirando hacia poniente,
sondando el interior del mar que los levanta
en oscuro oleaje de respuestas perdidas,
del mar que ya amanece lejano en otros besos.
El sol intuye sombras pero ignora los fuegos
que en el mar cabecean cuando gana su espalda,
nada sabe del tiempo que los hombres medimos
observando el ocaso y su reloj de sangre
sobre el mar de poniente y su beso de muerte.
servido por Jesús Andrés
5 comentarios
compártelo
3 Julio 2009
De mi libro "De donde nace el viento" recupero este poema:
TORO
I
Bella estampa que vienes
de un pasado remoto
enfrentándote al viento
en un campo sin rojos.
Tu bravura se yergue
con la edad de tu escorzo.
En la tarde de fuego
negra luna en tus ojos.
II
Se pertenecen a veces
toro y torero en la tarde.
En la copa de la arena
brindan los dos con su sangre.
El toro ignora sus suerte,
su destino inquebrantable
y busca, fiero, la vida
que le quitan contra el aire.
Busca su vida y encuentra
una muerte lenta y grande.
El torero herido lleva
su pundonor en el sable.
III
Heridas tiene la tarde
por donde se entra la noche.
Hermanos tienes que esperan
la suerte que a ti te ponen.
Rueda redonda en la plaza
tu figura dura y noble.
Bravo y vencido te llevan
arrastrado entre dos soles.
Tu destino se ha cumplido
y no tienes quien te llore.
servido por Jesús Andrés
1 comentario
compártelo
28 Junio 2009
Con la amarga alegría del tercer puesto de España en la Copa Confederaciones en la que, sin Iniesta, participaba por primera vez, he concluido esta "Oda a Andrés Iniesta" que comencé a escribir tras el empate ante el Chelsea que supuso el pase a la final de la "Champions" y el logro del triplete blaugrana.
Con ella quiero rendir mi pequeño homenaje al Barça y desearle, lo mismo que a mi entrañable Real Valladolid que tanto me hace sufrir, suerte en las competiciones que pronto volverán. Suerte porque unos ya ponen el juego y otros lo que pueden.
ODA A ANDRÉS INIESTA
¿Cómo puede el gorrión lucir
más que el pavo real, volar
más alto que el águila, cernerse
como el halcón más veloz
con el humilde color de su vuelo a ras de tierra
por único pertrecho?
¿Cómo puede ser estrella el ascua del brasero,
el pardo terrón piedra preciosa,
la navaja de Albacete quebrar el filo de la espada?
¿Cómo La Mancha crecer por el mapa de España,
por el mapa de Europa, por el mapa del mundo,
sobrepasando el lugar de ignorado nombre
y los molinos transformados en gigantes?
¿Cómo las salinas arrumbadas, la Rambla y las riadas
de Fuentalbilla figurar en el espacio colectivo de la memoria?
Andrés, tú no querías
más que lo que cualquier niño de tu pueblo,
cualquier niño de La Mancha,
cualquier niño de España,
cualquier niño del mundo,
cualquier niño de aquellos duros tiempos:
jugar, dar patadas al balón de la esperanza,
meterle un gol a la vida.
Hoy los niños del mundo,
de España, de la Mancha,
de Fuentealbilla, de estos revueltos tiempos
quieren ser Andrés Iniesta,
meterle un gol al Chelsea
y jugar como los ángeles.
Quieren ser el gorrión del Barcelona.
Andrés, ya halcón,
ya espada de Albacete,
ya figura aunque le pese
a tu humildad de niño grande,
escucha, quiero cantarte
porque se me pinchó el balón de los sueños,
el balón azul de la esperanza
y sólo puedo ya ofrecerle a mis ojos
la alegría rimada de tus pies sobre el césped.
Quiero dejar en la red sin goles del verano
la mágica admiración,
el regusto blaugrana en la garganta,
las manos desatadas y la euforia
que algún día devendrá en llanto
cuando les muestres a tus nietos
las fotos olvidadas de la gloria.
Quiero cantarte mientras ruedan
los sueños redondos por la arena
de las playas, por el polvo ilusionado
de los campos de La Mancha
y preparas la armadura
templada de tus músculos,
tus tendones, tus huesos,
el yelmo de tu alada cabeza sonriente
para envites futuros formando,
al viento los penachos de la gloria,
junto a tus compañeros
el victorioso once de asombro y filigrana.
Andrés, escucha y juega
como el niño que eres,
como el hombre que eres,
como el gorrión que eres,
como el hacón que eres,
como el Iniesta que todos celebramos,
para que algún poeta enamorado
del fútbol, ha de haberlo sin duda,
cante en una oda victoriosa y amable
la indudable virtud
que proclaman tus pies
y tu alma atesora.
servido por Jesús Andrés
4 comentarios
compártelo
19 Junio 2009
En círculos concéntricos
se prolonga tu vida
hacia la plenitud
del bosque, hacia el cielo.
Pero escucha: la muerte
acecha en el eléctrico
mordisco de la sierra
heredera del hacha
y en el devastador
fuego de cada estío.
servido por Jesús Andrés
3 comentarios
compártelo
1 Junio 2009
A Ana
¿Y recuerdas, hermana, nuestro río,
las fuentes con sus nombres de agua clara
tan sonoros, aquel frío en la cara
y en las manos el luengo escalofrío?
¿El asombro ante el mundo, ese vacío
que hizo nido en el pecho, la algazara
infantil, el dolor que nos dejara
la inocencia perdida y un lento estío?
Se nos cubrió de polvo la sonrisa,
de los niños que fuimos en la calle
sólo queda la luz de la repisa,
y el resplandor urgente del detalle,
y el rocío temblando entre la brisa,
y aquel junco quebrado por su talle...
servido por Jesús Andrés
3 comentarios
compártelo
22 Mayo 2009
El pasado día 17 murió Mario Benedetti, como todos sabemos. Tentado estuve, como sentido homenaje, a poner aquí uno de sus poemas, pero cualquiera puede buscarlos en la red y deleitarse, como hice yo, como tantos de vosotros, si no todos, habréis hecho. La muerte del genio tiene estas cosas. Quienes apenas lo conocen o ignoran lo descubren, lo hacen suyo y lo aposentan en su reino de poetas favoritos. He preferido dejar estos versos, escritos a vuelapluma, como muestra de admiración y homenaje mínimo a su poesía:
CON QUE POCO SE PUEDE SER POETA
Con amar, como todos.
Como todos, trabajando.
Paseando, como todos.
Como todos, dudando.
Creyendo como todos
en aquello que vemos o no.
Con las parcas palabras
que todos conocemos
sabiamente hilvanadas.
Con amor, sobre todo,
y sabiendo vivirlo,
y sabiendo contarlo
como todos quisiéramos.
¡Qué fácil, Mario, parece
ser poeta desde tus versos!
servido por Jesús Andrés
4 comentarios
compártelo
17 Mayo 2009
Mayo va ya de bajada, el Barça, tras la alegría de la Liga, ha perdido al igual que Rafa Nadal (también es humano este muchacho), con el buen tiempo apetece pasear por el mercado medieval que este fin de semana le ha tocado montar a Sabadell y La Vanguardia vuelve a poner en marcha el concurso de e-poemas en el que acabo de participar tras leer los escritos de mis buenos amigos de La Coctelera. Y ahora a publicar, antes de que le crezcan telarañas a mi espacio, un nuevo poema, dado que mañana la vida con su ajetreo laboral y consiguiente escasez de tiempo libre, vuelve por sus fueros, amaneciendo para que el día avance sin desertores:
MADRUGADA
Cuchillos de leche tibia
la noche de café tallan,
tamizada luz endulza
el aire de la mañana.
Por las cañerías huye
un agua domesticada
y abren los edificios
sus ojos como ventanas.
Las luces de los vehículos
porfían con las del alba,
los semáforos comienzan
a regular la jornada.
Pasos sacuden las calles
de vigilias y legañas
entre trotes de relojes
y despertar de persianas.
Y partículas de polvo
hacia las nubes levantan
el vuelo desangelado
de sus invisibles alas.
Cenizas de un fuego extinto
van poblando las terrazas
mientras la lluvia se duerme,
una vez más, en los mapas.
Por el silencio que ha muerto
ya repican las campanas,
los mercados, las palomas,
los loros y las gargantas.
Sobre la noche vencida
se iluminan las miradas.
Desnuda, como las manos,
se perfila la esperanza.
El día, sin desertores,
avanza de madrugada.
servido por Jesús Andrés
2 comentarios
compártelo
3 Mayo 2009
Desnudos frente al mar sólo es posible
vivir, adentrarse en el cuerpo
tendido a nuestro lado, compañero de espumas,
surcados por la quilla húmeda de los besos
buscar entre las algas agitadas del fondo
una ofrenda de sangre,
asir las tablas rotas, legado de naufragios
antiguos como el hombre o la mujer que somos,
vaciar con las redes pescadoras de sueños
entrañas oceánicas, cordilleras de sombra,
perderse en regiones, abisales parajes
donde palpitan vapores persistentes,
el mito adquiere forma y apareja
el tiempo sus agallas,
renovar en la arena la huella de la noche,
endulzar con saliva los caminos de sal,
y buscar en los ojos del mar enamorado
el verde más profundo donde conjugar la luz.
Amar, amar tan sólo, sin preguntar siquiera
por qué el amor mantiene a flote,
fuera del mar, la vida.
servido por Jesús Andrés
4 comentarios
compártelo
